хочу напиться и забыться - о, да, из этой строчки получилась бы неплохая песня, если бы я умела писать песни. так только: молитвы да заунывные песнопения мулы помню, а из прошлого - жар песка под пятками и колкий холод речки чуть выше колен. мне бы и тебя забыть, но я не могу: крутишься рядом, как навязчивая мысль, на крыше живёшь, будто персонаж детской книжки, а мне смешно с того, что трахаюсь с парнем, который давно мёртв. который давно мёртв, давно, как кот, ходит по кругу, речи сладки под кожу запускает, то там погладит, то тут - потом зубы скалит, в кожу вцепляется и до самых рубиновых капелек крови не отпускает. вот и сейчас - не знаю, зачем - я снова тебе сдалась, снова бросилась за тобой, лишь бы снова почувствовать бархат твоих губ - ты не любишь горький шоколад, а я - да. и ты на вкус как он. и это сводит с ума. тебе кажется, что совсем не романтичный, но целоваться на крыше всю ночь - это очень мило. наверное, кто бы увидел, точно бы подумал, что я сумасшедшая. впрочем, так и есть - повёрнута на тебе настолько, что однажды окажусь в психушке.

какая-то сказка про питера пэна и вэнди, иначе не знаю, почему окно стало для меня дверью. и почему ты всё ещё держишь меня за талию, хотя по всем законам жанра должен исчезнуть - вот моргну, а ты растворишься. а потом, когда снова позову или сновабуду с другими, ты разозлишься и появишься перед моими глазами [до сих пор не могу забыть, как ты выбросил в окно анвара и как я умоляла тебя его спасти]. время такое раннее, подушка такая неудобная - всё снова вернулось на свои круги и так же по кругу раздражает: принцессу можно вывезти из замка, а вот замок из принцессы - едва ли. когда-то над головой был сказочный балдахин из розового шёлка, а теперь - трещинки от штукатурки, о который даже пальцем не поводишь, как по причудливому узору персидского ковра. как отвратительно жить здесь из-за какой-то вселенской глупости - не отвратительно тут только жить с эриком, который своим существованием заставляет верить в то, что другой мир всё же существует.

нет, спать совершенно невозможно. в животе как будто черви копошатся - может, я уже умерла и не знаю об этом?

ладно, надо умыться. и кофе всё ещё сделать хочется. жаль, что здесь его нельзя варить на песке, как варил дядя мехмед. холодная вода не помогает прийти в себя после ночи, в зеркало два огромных глаза смотрят, будто не мои. пиздец. щётка так и остаётся во рту - не в руках же нести.  - м?- подхожу ближе к двери, из-за угла выглядываю. - утра,- щётку изо рта достаю, ладонь чуть вверх поднимаю, чтобы помахать, мол, видишь, да, щётка- значит, либо утро, либо вечер. - тебе для чего? нанюхаться, растворить врагов или в еду?- моими услугами пользуются только знающие. остальным-то я всегда поваренную даю. но ты ведь не такой - в тебе точно что-то есть.